R. F.
Viver não é fácil. Na maioria das vezes, insuportável. Mas a gente segue em frente. Tomados por uma força interna invisível, incontrolável quase.
O moleque tá ali, pendurado no topo da escada. A mão suada, escorregando do corrimão, o outro braço estendido. Pelos cálculos, largar os dedos do ferro frio é morrer. Não é a primeira vez que ele tenta aquilo.
Ficar sozinho é melhor que em bando. Ninguém ali entende isso. E machuca. Não tem encaixe, não tem desculpa pra não ser igual. Mas os rios internos correm. E correm. E quem condena os meandros de cada um?
Na escola, a estranheza aumenta. Segura no naco de madeira, sente a porosidade úmida. Respira essa cerca podre. Uma cerca que você quebrou. E jogou cada cotoco nos amigos. Foi ridículo. Aí você ganhou, com 8 anos, o concurso de melhor poesia em toda a escola
Mas isso é nada. É só mais uma prova da deformidade.
Aquele livro cinza escorrega na sua frente. E, cada frase seca, cada sangue escrito, encaixa no quebra-cabeça com peça faltando que é você.
Toda palavra ausente, cada ponto final insistente. A aridez. A vontade de ser menos. De sufocar a imaginação e você se inunda em cada parágrafo.
Como que a violência pode ser tão bonita? Como que cada facada faz sentido? Cicatrizes abertas, cutucadas pra nunca sarar.
Engasga no respiro de cada segundo. E pensa: Rubem tava certo. A gente é fudido demais.
posted by Raso 2 @ 3:18 AM
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