Dias Pra Se Esquecer
Enquanto decidia se beberia uísque às 10 da manhã de uma terça, a idéia de se matar enchia seu coração com um estranho conforto.
O cachorro lambe as partes no meio da sala. Fora, a chuva não dá trégua. Só a espessura dos pingos mudava.
Estava num beco sem saída. Ele mesmo se colocou lá.
A paralisia de ação e a perspectiva sombria de nenhuma esperança ou alento dava ainda mais sentido para pegar uma daquelas facas de churrasco e cortar devagarzinho seus pulsos.
Sorriu imaginando o barulho da sua pele jovem sendo rasgada pela lâmina. E o sangue escorrendo em veios vermelho-rubi por seus braços, alcançando os cotovelos. Lambia suas feridas. Sentiu o gosto de ferro na língua. Travou o maxilar e caiu no chão.
Pensou na vida se esvaindo junto com quase todo o sangue do seu corpo. O ritmo do coração desacelerando junto com o fluxo das artérias. Embalava quase como uma canção de ninar macabra.
Ele imaginava aquele piso branco rústico, que ele suou pra pagar, ansiou pra ver pronto, aquele piso, “merda”, pensou, já estava bem encardido...Merda. Ele se imaginou na poça de sangue, desacordado olhando pro céu cinza e a última lágrima de autopiedade escorrendo enquanto pensava na vida miserável que vinha levando. Uma bermuda, descalço, uma camiseta branca, manchada.
Uma semana depois, a faxineira já teria limpado toda aquela bagunça.
O cachorro, preso, sentia o cheiro de sangue chegando. E resmungava pelo vão da porta. Nunca mais passeios com seu dono. Nunca mais carinho. Nunca mais aquela companhia silenciosa. Nunca mais.
Nunca mais o gosto agridoce na boca. Acordar se sentindo um merda. E buscar qualquer ligação com qualquer um que seja. Momentos mentirosos agradáveis. Momentos honestos desagradáveis duram muito mais. Acontecem com frequência maior também.
Isso é vida, então?
Lutava fazia tempo pra acreditar que não. Era muito inocente. Continuou lutando.
Hoje ele estava cansado.
Nunca mais a esperança de um dia escrever como Carver, Kerouac, Hunter Thompson, Fante.
Bandini cansou de esperar a primavera. O inverno o levou antes.
O cachorro lambe as partes no meio da sala. Fora, a chuva não dá trégua. Só a espessura dos pingos mudava.
Estava num beco sem saída. Ele mesmo se colocou lá.
A paralisia de ação e a perspectiva sombria de nenhuma esperança ou alento dava ainda mais sentido para pegar uma daquelas facas de churrasco e cortar devagarzinho seus pulsos.
Sorriu imaginando o barulho da sua pele jovem sendo rasgada pela lâmina. E o sangue escorrendo em veios vermelho-rubi por seus braços, alcançando os cotovelos. Lambia suas feridas. Sentiu o gosto de ferro na língua. Travou o maxilar e caiu no chão.
Pensou na vida se esvaindo junto com quase todo o sangue do seu corpo. O ritmo do coração desacelerando junto com o fluxo das artérias. Embalava quase como uma canção de ninar macabra.
Ele imaginava aquele piso branco rústico, que ele suou pra pagar, ansiou pra ver pronto, aquele piso, “merda”, pensou, já estava bem encardido...Merda. Ele se imaginou na poça de sangue, desacordado olhando pro céu cinza e a última lágrima de autopiedade escorrendo enquanto pensava na vida miserável que vinha levando. Uma bermuda, descalço, uma camiseta branca, manchada.
Uma semana depois, a faxineira já teria limpado toda aquela bagunça.
O cachorro, preso, sentia o cheiro de sangue chegando. E resmungava pelo vão da porta. Nunca mais passeios com seu dono. Nunca mais carinho. Nunca mais aquela companhia silenciosa. Nunca mais.
Nunca mais o gosto agridoce na boca. Acordar se sentindo um merda. E buscar qualquer ligação com qualquer um que seja. Momentos mentirosos agradáveis. Momentos honestos desagradáveis duram muito mais. Acontecem com frequência maior também.
Isso é vida, então?
Lutava fazia tempo pra acreditar que não. Era muito inocente. Continuou lutando.
Hoje ele estava cansado.
Nunca mais a esperança de um dia escrever como Carver, Kerouac, Hunter Thompson, Fante.
Bandini cansou de esperar a primavera. O inverno o levou antes.
posted by Raso 2 @ 10:54 AM
1 Comments:
Já passou da hora se vc lançar um livro!
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